Quise volver y contar historias sobre una y un millón de aventuras que me llevaron hacia el fin de la galaxia

Contar por qué ahora estoy feliz.

No sé por qué no pasó

Nunca quise ni he querido ser de esas que sólo cuentan historias deprimentes sobre sucesos tristes, sobre malas decisiones y acciones que me llevaron a un estado trágico y gris donde sólo puedo imaginarme a mi misma llorando en una cama  con la música más deprimente de la vida que tan sólo ayudaría a mojar más mi almohada. (y  sólo al pensarlo siento repulsión)

Pero lo hago.

Odio esto, oh si. Odio pensar y saber que alguien ha sido capaz de provocarme este ridículo estado de tristeza y nostalgia.

Siento pena. Pena, de la más pura, de esa que se mezcla con rabia y que te hace querer comer y comer y llorar y llorar y ver películas tristes (o en mi caso, de terror) y seguir llorando.

Yo lloré, no lo haré más. 

¿Lo más patético? Es por un hombre. Mi ridículo primer novio.

Y lo peor es que por mucho que quiera destruirlo, golpearlo, tirarle a su perra con cáncer y llenarle la ropa que tanto quiere con cloro, aún hay una ridícula estúpida imbécil parte de mi que quiere que vuelva rogándome perdón.

(Porque esa ridícula parte quiere perdonarlo, pero no es tan ridícula como para querer hacerlo sin una buena humillación)

¿Por qué tanta estupidez? ¿Por qué no simplemente decirme que no pasaba nada?

¿Por qué arruinar mi primer noviazgo?

(¿Por qué no aprendes a escribir?) Y sí, es para ti, estúpido analfabeto.

Ugh.

Ya me puse a odiar.

Fin del mensaje.